Мои комнатные растения обычно отражают мое состояние. На прошлой неделе сдохло два.

Ты знаешь, я бы не отказалась иметь куклу вуду или типо того, чтобы иметь возможность сломать ему пару косточек, за то что сама не сделала это в тот момент, когда он… Ну, знаешь, куча всего. Ага

Последни дни выглядят как один большой шаг в жизнь, о которой я пока не имею никакого представления.

Есть комфортные, уютные люди. С ними чувствуешь себя хорошо и спокойно, уверенно, почти умиротворенно.

Я до последнего думала, что мне такое чуждо: мне нужна страсть, агония, бессонные ночи и болезненные монологи.
И почему-то именно это и являлось моим определением любви долгие годы.
Неправильное воспитание? Болезненный опыт? Травма? Лишняя хромосома, отвечающая за танцы на граблях?
Как знать.

Мне придется заново выводить для себя формулу любви. Новую. Построенную совсем иначе.
Без драмы. Без боли. Баз агонии.
Оказывается, так тоже можно.

странно, но я как будто переживаю что тебе слишком много моей любви, и ловлю себя моментами на том, что сдерживаюсь, лишний раз не трогаю тебя, лишний раз не говорю что то

можно ли наскучить нежностью?

не знаю, но как будто боюсь этого

Я стала мало писать. Оказывается, на размышления тоже нужно время.
Когда крутишься, как белка в колесе, сложно остановиться и подумать о главном:
А что я сейчас чувствую?

Последний год я чаще думала о том, как же мне хреново. На другое времени не было.

И чем больше я об этом думала, тем больше в это верила.

Мне просто хочется перестать испытывать к нему хоть сколько нибудь сильные чувства. Вернуть все к нулю, забыть ощущения, не ждать дофаминовых всплесков с этой стороны. Да вообще ниоткуда не ждать. Перестать сравнивать, перестать вспоминать, перестать думать наперёд. Я никогда не любила так (не так сильно, но таким образом), и я понятия не имею, как справляться с этим. У меня как будто украли счастье, показали его в быстрой перемотке, позволили занести руку, но не схватить. Больше всего выбешивает и напрягает невозможность рассказать, невозможность присвоить себе. Повторяется снова та история. Я наверное так больше не смогу, но и выписывание на бумагу мне совсем не помогает. Я не книжный человек, я не могу сделать из жизни рассказик и отправить его в ящик стола.
А куда рассказать если даже решишься? Тут - разрушишь, там - поломаешь. И основное потеряешь, конечно, навсегда, безвозвратно. Но и так теряешь себя. Каждые выходные выплакиваешь снова и снова.

и все, что я могу себе позволить - это один день счастья
какой абсурд

Зачем мне друг, который не в состоянии меня утешить? Зачем мне друг, который считает себя дерьмом? Зачем мне друг, рядом с которым я не расту, а только служу ему костылем к жизни? Зачем мне друг, который не в состоянии проявить инициативу в общении? Зачем мне друг, с которым я только и делаю, что перемываю кости прошлому, и иногда говорю о планах на жизнь? Зачем мне друг, который считает меня причастной к возникновению его проблем в социализации?

Если я перестану делать всё, что я делаю, о чем меня не просили и что я не обязана делать, мы всё ещё будем друзьями?
Если я перестану "искать подход" и подстраиваться, мы будем друзьями? Если я прекращу эмоционально тебя обслуживать, мы всё ещё будем друзьями? Дорого ли мне это будет стоить? Так ли уж дорого? Разве это что-то докажет?
Так ли ужасно кого-нибудь расстроить? Обязана ли я подавлять себя чтобы люди не испытывали приступы низкой самооценки или обесценивания-идеализации?

Меня заебало недоедать эмоций в этой дружбе. Меня заебало быть мамочкой. Меня заебало быть комфортной и удобной. Я вообще не для этого.
Нахуй мне всё это вообще нужно, господи. Нужно ли?

Я встретил старого знакомого, практически из прошлой жизни и он оглядев меня, спросил:
- Пьёшь, куришь, распутничаешь?
- Обычно, да, но в последнее время наскучило.
Он рассмеялся и ухмыльнулся фирменной улыбкой, которая скрывает человеческое «пиздишь». А я объяснил:
- Пороки должны приносить удовольствие, а не становится привычной рутиной. Так что, это что-то вроде воздержания, ради возвращения вкуса.
- И как? Справляешься?
- Даже не тянет.
- Да уж, ты по-прежнему чокнутый малый. Как будешь в Белгороде, заезжай - выпьем. Ради вкуса жизни, естественно.
- Как там П.?
- Ну работа почти всех ссутулила, тебе вон поспать надо, но выправка высокомерных тварей у вас одна на двоих.
- Ну так, достойный «враг» лучше многих друзей.
- Ай, ебнутые, блять. Заезжай, короче

Сижу, пью горячую малиновую настойку. Мне кажется, я держусь только на собственном упрямстве.

Вчера был один из тех дней, когда чувствуешь себя неловко из-за желания прикасаться к человеку, быть ближе. В какой-то момент просто начала давать себе оплеухи за каждый внутренний порыв прикоснуться к руке, волосам.

Дурочка.

Пора завязывать с этим богемным образом жизни, мне надоело спать всё утро.

Вчера чуть не влюбилась в девушку. Уехала из бара домой в час ночи от греха подальше, кажется, она провела меня грустными глазами.
Она касалась моей ноги и пригласила к себе домой на Рождество.
Я понимаю, что была пьяной, но ощущения запомнились. Очень странные ощущения, давно такого не было.

Надеюсь, останемся подругами.

Тоскую. Ужасно тоскую.

Состояние странное. Вроде бы радостно, но почему-то немного одиноко и пасмурно на душе… Будто ты видишь солнце и радуешься ему, но медленно осознаешь, что оно светит не в твою сторону.